mejor sencillo, ¿no?

El descenso

2007-07-09T22:28:00.000+02:00

Amanece el tercer día,
un rayo de luz se cuela por la persiana y reaviva,
como el minúsculo foco de un minúsculo teatro,
el grandioso espectáculo de tu espalda dormida.

Aplaudo extasiada, muerta de placer,
y a pesar de que con cuatro palabras
me desvelaste el final de la representación,
juraría que en cierta forma me amas

Despierta la piel transparente de tus sienes,
tus labios hinchados de besos,
el ambarino resplandor de tus ojos disolutos,
tus ganas de tocarme de nuevo

¡Qué lástima haber alcanzado tu cumbre!
cuando la mía aún no se vislumbra
por la tuya comenzamos el descenso

Asusta tenerte dentro

2007-02-12T19:42:00.000+01:00

Me asusta este sinsentido,
cuando frente al espejo
mi piel no roza más que mi propia piel reflejada,
Y necesito cruzar,
Y no quiero ver la luz por no despertarte

Me asusta tenerte dentro,
cuando en algún rincón acurrucado
te despierta mi deseo,
Y me sonrojo,
Y me pregunto si te sonrojas

Me asusta tenerte dentro cuando siento que te meces con mi respiración,
cuando el resonar de mi voz es el sonido de tu universo,
Y yo tu Dios
Y tú
mi converso

2007-02-04T18:20:00.000+01:00

Sobria
a pesar del vino

Virgen
a pesar del deseo

Invisible
a pesar de la belleza

Vacía
a pesar de todo

Cautiva

2007-01-17T22:37:00.000+01:00

Cualquier día de estos,
cuando no me mires a los ojos,
me sacaré tu mundo como una astilla
y me vaciaré de ti hasta apenas perder la vida

Me desangraré en mil mares,
seré pirata para saquearme de nuevo,
para recuperar a la princesa

Y si no me miras,
y si tus ojos no me quiebran,
mi nave cruzará la frontera más allá de tus pupilas,
agonizando, sentiré tus latidos cada vez más lejanos

Si tienes honor me darás muerte de pirata,
dejarás que me venza la tormenta,
que me escupa desnuda y sola sobre la arena de la playa
vacía de ti,
llena de agua salada

Será cualquier día de estos,
si no me miras a los ojos

Me basta así

2006-12-24T22:33:00.000+01:00

Un poema de alguien a quien admiro porque tiene barba. Yo siempre pensé que los señores con barba no escribian estas cosas.

Me basta así

Si yo fuese Dios
y tuviese el secreto,
haría un ser exacto a ti;
lo probaría
(a la manera de los panaderos
cuando prueban el pan, es decir:
con la boca),
y si ese sabor fuese
igual al tuyo, o sea
tu mismo olor, y tu manera
de sonreír,
y de guardar silencio,
y de estrechar mi mano estrictamente,
y de besarnos sin hacernos daño
—de esto sí estoy seguro: pongo
tanta atención cuando te beso—;
entonces,
si yo fuese Dios,
podría repetirte y repetirte,
siempre la misma y siempre diferente,
sin cansarme jamás del juego idéntico,
sin desdeñar tampoco la que fuiste
por la que ibas a ser dentro de nada;
ya no sé si me explico, pero quiero
aclarar que si yo fuese
Dios, haría
lo posible por ser Ángel González
para quererte tal como te quiero,
para aguardar con calma
a que te crees tú misma cada día
a que sorprendas todas las mañanas
la luz recién nacida con tu propia
luz, y corras
la cortina impalpable que separa
el sueño de la vida,
resucitándome con tu palabra,
Lázaro alegre,
yo,
mojado todavía
de sombras y pereza,
sorprendido y absorto
en la contemplación de todo aquello
que, en unión de mí mismo,
recuperas y salvas, mueves, dejas
abandonado cuando —luego— callas...
(Escucho tu silencio.
Oigo
constelaciones: existes.
Creo en ti.
Eres.
Me basta).

Ángel González

No hay mal que cien años dure

2006-12-07T23:14:00.000+01:00

Fue de un día para otro, el 15 de Enero para ser exactos, la noche anterior me acosté a eso de las doce como de costumbre y cuando abrí los ojos por la mañana ya se me había hecho la vista gorda.

El hecho se agrava si tenemos en cuenta que mi vista fue siempre más bien delgada, dado que en mi familia, las mujeres somos de constitución pequeña; tobillos y muñecas finos, cuello de cisne y cintura de avispa.

En el mismo momento en que eché la vista encima a aquel atractivo oftalmólogo, me lo confirmó. "Es suficiente señora, ya puede usted quitarme la vista de encima, la suya tiene cuatro veces el peso de una vista normal". Con mi sueldo no puedo pagarme una operación por lo privado y la seguridad social no se hace cargo de algo que según el oftalmólogo, no es más que un problema estético que no merma mi calidad de vida.

Pasan los días y según hablo con más especialistas, se confirma la idea de que soy yo la que está haciendo la vista gorda pero no acierto a saber el motivo, he preguntado a todos mis familiares vivos y ninguno recuerda un antecedente parecido en la familia.

En estos momentos la vista apenas me cabe en el ojo, tengo vista derramándose por el lagrimal y se me desliza por entre las pestañas de abajo y el rabillo del ojo está desbordado.Tenían que haberla conocido antes, cuando era vista de lince, de águila, cuando la bajaba, la clavaba y conocía de vista. Cuando la perdía y me saltaba. Ahora apenas la reconozco allí postrada dejándose engordar. Me cuesta horrores apartarla y añoro como no se imaginan, esos momentos en que echaba la vista atrás.

A la desesperada, sentada frente al ordenador, probé fortuna poniendo "vista gorda " en google. Tras visitar muchas páginas que nada tenían que ver con mi problema, encontré una que anunciaba tímidamente "residencia de damnificados por las frases hechas". No me lo pensé dos veces y al día siguiente estaba frente a la puerta de una casa de campo, entre Pinto y Valdemoro donde un letrero colocado en la parte alta de unos portones de forja rezaba "Mal de muchos, consuelo de tontos".

Les confieso que me costó adaptarme, "el hombre que comía con los ojos" me ayudó bastante en el proceso de aceptación. Nos hicimos amigos enseguida. Él era todo paciencia ante las miles de preguntas que le formulaba al cabo del día y yo a cambio, le asistía durante las comidas y le pelaba las gambas cuidando no dejar nada del caparazón para que no le dañara la retina.

Gracias a él conocí a personas que me mostraron el mundo maravilloso que hay más allá de la lógica. "La mujer que andaba de cabeza" era un ejemplo para todos por su coraje. Había perdido todo el pelo en la parte de la coronilla y había veces que decía cosas realmente absurdas pero supongo que sería por los golpes al subir y bajar las escaleras.

Otro gran amigo fue el "hombre que bebía los vientos por su vecina del quinto". Era el primero en coger su copa de Borgoña y animarnos a todos a pasear por los alrededores. Se encaramaba al muro que separaba la residencia de los pastos para ganado con su copa en la mano, y se pasaba las horas echando tragos de vientos. Su favorito era el viento del norte, que corría muy fresquito y se agradecía en las cálidas noches de verano.

Todo cambió cuando debido a mi carácter sosegado y buena disposición, me convertí en el ojito derecho del propietario de la residencia, un anciano tuerto del ojo izquierdo por una herida de guerra. La vida como ojito derecho no me satisfacía en absoluto pues el anciano tenía la vista cansada y me pasaba los días dormitando. Como por lo visto la desgracias nunca vienen solas, llegó la Navidad y el buen señor obsequió a su mujer con un carísimo abrigo de visón que le costó un ojo de la cara, el resto ya se lo pueden imaginar ustedes.

2006-04-28T10:23:00.000+02:00

Y si rozas con el dedo mi pared recién pintada

Y si mi dedo, cuando tú no estés, traza el mismo recorrido

Y si piel toca tu huella

¿Será entonces que me acaricias?

Una mujer muy limpia

Yo vivo en el cubo de la fregona de Mercedes.
Y es que cuando me recomendaron a Mercedes, ya me dijeron que era más limpia que el honor.

Yo antes vivía en mi piso del Paseo del Prado, frente a la estación de Atocha y junto al Hotel Mediodía. Es un piso pequeño de unos sesenta metros cuadrados con dos habitaciones.
Mercedes venía a limpiar los martes y los jueves mientras yo estaba trabajando, ahora ya no trabajo porque mi vida en el cubo, apenas me deja tiempo para algo que no sea reconstruir y ordenar.

Todo comenzó con la ligera sensación de que me faltaba algo, sentimiento que se agudizaba los miércoles y los viernes. Si me acurrucaba en el sofá del salón como hacía cada noche, ya no sentía el olor a canela del perfume que para ir de visita, se ponía mi padre, ni el color del maquillaje de mis amigas, tampoco el amargor de la mancha de tinta de cuando Eduardo me pidió que me casará con él, y yo clavé el bolígrafo en el cojín porque no sabía cómo decirle que no.

La impresión de soledad se agudizó con el paso de las semanas, de mis sábanas se habían esfumado las muchas noches de sexo y casi todas las de amor (alguna quedaba porque dicen que el amor es más duradero), los muebles de la cocina no anunciaban comida congelada ni platos sin fregar, en el suelo del baño ya no había carreras de retoques de última hora, y el espejo sólo reflejaba mi imagen.

Mercedes me limpiaba la casa y la vida, y yo no tenía tiempo de repoblar los páramos de existencia que me dejaba su bayeta.

Un martes decidí quedarme en casa y salvar algunas de las manchas de existir que aún quedaban en mi desolado piso. Cuando desperté, volví a sentir el vacío de una noche sin sueños fruto de una supervivencia aséptica, y fui al encuentro de la borradora de lamparones con biografía, que había contratado para mejorar mi calidad de vida.

Mercedes estaba escurriendo la bayeta de haber limpiado las sillas de la terraza, y la cena romántica de principios de agosto con el instructor de tenis, chorreaba entre sus dedos, y caía gotita a gotita en el cubo donde nadaba mi realidad enjabonada. Ahora se dirigía sin piedad hacia la mesita de teka.

Eso no, la mesita de teka no, la mesita de teka es el recuerdo más preciado que tengo, las caricias más sinceras, las huellas de la pluma haciendo las palabras más hermosas que le he escrito a nadie. Demasiado tarde, al cubo con mi gran amor.
No puedo estar triste porque no tengo recuerdos tristes, pero tampoco los tengo alegres ni nostálgicos, ni ardientes, ni indiferentes, ni atormentados ni magullados.

Mi vida en el cubo de fregar suena al mar cuando lo atrapan las rocas, desde el escurridor de la fregona donde me he encaramado se ve apacible, se balancea alegre y hasta hace olitas. Me alzo sobre las puntas de los pies y adopto la postura de saltadora aficionada, uno, dos tres, siempre me pasa lo mismo, doblo las piernas hacia atrás en el salto y me hago daño en la espalda. Al menos no está fría, odio el agua fría.

The Prohibition

2006-04-06T10:44:00.000+02:00

Take heed of loving me;
At least remember, I forbade it thee;
Yet love and hate me too ; [...]
So these extremes shall ne'er their office do;
Love me, that I may die the gentler way ;
Hate me, because thy love's too great for me ;
Or let these two, themselves, not me, decay ;
So shall I live thy stage, not triumph be.
Lest thou thy love and hate, and me undo,
O let me live, yet love and hate me too.

John Donne

Guárdate de quererme;
Al menos recuerda que te lo prohibí[...]
Pero ámame y ódiame también
De modo que los dos extremos nunca cumplan su función
Ámame, para que pueda morir dulcemente;
Ódiame, porque tu amor es demasiado bueno para mi
O bien, deja que se destruyan entre ellos, pero no a mi
Para que pueda vivir el momento, no así el triunfo
Deja que tú, tu amor, tu odio y yo caigamos
O déjame vivir, pero quiéreme y ódiame también

El Tropiezo

2006-03-26T10:29:00.000+02:00

Para Amparo

Cayó de bruces y se partió el labio. Miles de besos comenzaron a salir atropellados, algunos rutinarios, otros chiquitos y de refilón y los que más, profundos y encendidos. Corrió al botiquín y humedeció un algodón con yodo apretando con fuerza sobre el labio para cortar la hemorragia, pero los besos empapaban un algodón tras otro y se descolgaban espesos por la barbilla.
Su camisa blanca parecía un campo de batalla, había besos agonizantes entre las cunetas de seda, besos de un rojo brillante aún calientes que se arrastraban, dejando tras de sí un rastro escarlata que se perdía por entre los botones, besos recién muertos que comenzaban a secarse.
Algunos cayeron y quedaron temblorosos sobre la espuma del café a modo de capuchino de autor, otros muchos creyeron ver la luz al final del túnel pero no era más que el suelo inmaculado de la cocina.
Se le escaparon todos los del último semestre, fue una terrible pérdida.

Oportunidades

2006-03-21T16:03:00.000+01:00

Se vende príncipe azul
Motivo: liquidación por falso deslumbramiento
Lo regalaría, pero quiero parte del tiempo que he malgastado con él y lo quiero en oro.
Me mantengo en mi línea recta es decir, muy torcida.
Pero cómo no voy a quererme si soy tan mona...
Adorado blog, he vuelto.

Levedad. Peso-Contrapeso

2006-03-18T23:32:00.000+01:00

1.

El paraíso bajará a recogerle el 15 de febrero a las seis de la tarde en el solar que se encuentra situado justo detrás del centro comercial.

Llovía, el ahogado odiaba mojarse e intentó cubrirse con la pequeña maleta de mano. No había pasado un minuto cuando se desató un sol resplandeciente y suspendido de un hilo metálico apareció el paraíso. Una enorme isla flotante que colgaba a modo de yoyó de un colosal dedo. Se posó sobre el descampado levantando una gran ola de barro que cubrió por completo al ahogado. Nuestro hombre, tomó la escalera de un centelleante mármol blanco que se le ofrecía y frotándose los ojos ante tanta claridad fue avanzando, dejando tras de sí un rastro de barro espeso y maloliente.
Toda la blancura celestial que tocaba quedaba enlodada y deslucida. En eso estaba el ahogado, cuando el paraíso se agitó bruscamente y comenzó a elevarse como el ascensor del Corte Inglés a la planta de oportunidades.

2.

Las sábanas de mi casa no son así, las conozco bien porque he dormido entre casi todas ellas. Son blancas, pero no ese blanco de pluma de ángel, están bien cuidadas pero no desprenden esa luz de estrella polar. Son de algodón, pero no ondean como un mar de seda. Esa sábana que flota prendida a su cintura no puede ser mi sábana. Esa suavidad con la que rodea las caderas, esa hendidura de merengue entre las ingles, esa, esa, esa enorme mancha de tomate a la altura de la rodilla, esa horrible mancha de tomate reseco.

3.

Amanece la mejor mañana. Diminutas gotas de espuma te refrescan los pies desnudos y ensangrentados por las astillas de cubierta. Camina despacio sobre la popa del barco, no mires atrás. Sientes el suave balanceo de un mar que se despereza. Lástima no conservar un bonito vestido para este día, pero las enaguas blancas te servirán. Los hombros desnudos, el pelo suelto, que la brisa te acaricie y te seque el sudor de la noche angustiosa. Son las seis de la mañana, el día se adivina precioso. Según avanzas, el encaje de la falda se te engancha en una punta retorcida y gran parte del bordado se queda allí, meciéndose en la suave brisa, esa será tu última bandera. No dejas de caminar hasta que alcanzas el borde de la tabla, ahora ellos te regalan unos minutos antes de aplicarte el sable a la espalda y obligarte a saltar. Algunas gotas de sangre se deslizan por tus dedos y aún calientes, caen a las frías aguas. Del mismo modo caerás tú.
Una flor que se abre en todo su esplendor por unos segundos, un yerbajo lacio por toda la eternidad.

De paseo

Amanda estaba feliz, en una mano el gran manojo de globos de colores y de la otra mano Cacharrito, su preciosa gatita. Los globos eran para mamá que cumplía 40 años, uno por cada globo. Amanda ató cuidadosamente el cordón de los globos bajo el pecho de Cacharrito y salió a buscar una flor que le pondría prendida al collar. Apenas un minuto después, Cacharrito agitaba sus cuatro patitas intentando zafarse a un césped demasiado corto y tierno para servir de asidero a nadie. Amanda corrió tras la gatita y le agarró las patas traseras. Unos segundos después, el rastro de césped revuelto y un par de margaritas en el suelo obligaban a mirar al cielo donde, colgada de las patas traseras de cacharrito, volaba Amanda entre grititos de júbilo.

Papá enganchó uno de sus zapatos justo en el momento que rozaban la copa del seto exterior.
Mamá, que salía del coche en ese momento, echó a correr tras de papá que intentaba meter la punta de los pies por entre la valla blanca de madera para parar el ascenso.
Yo, sentada en el columpio verde empecé a preocuparme cuando mamá, colgada de los pies de papá le gritaba al cartero que no aprovechará para mirarla debajo de la falda. Subí corriendo a la casita del árbol y enganché las botas de mamá con precisión de trapecista. Si nos íbamos de fiesta, iríamos todos juntos.

Fueron unos años inolvidables, jugábamos al veo veo aunque sólo veíamos nubes y las suelas de los zapatos del que estaba arriba. El día que se abrían las nubes era como las cajitas de sorpresa, había veces que subía un olor delicioso a carne a la parrilla, a bebés tumbados al sol, a besos de enamorado y a vacunas contra el cáncer. Otros días, sin embargo, una columna de humo espeso y negruzco nos contaba sobre cuerpos mutilados, elecciones fraudulentas, selvas exterminadas y niños abandonados.

Un día, el humo era tan negro que nos dejó a todos sin saber qué decir durante horas. Papá nos contó cómo, en un día de humo tan negro como aquel, escapó de los hombres malos allá en Chile y cruzó los andes a caballo. Lloramos tanto que nos precipitamos a un rápido ascenso por encima de las nubes, donde el cielo es intensamente azul.

Esa noche, Mamá cantó canciones en francés y quedamos en jugar al día siguiente a ver quién tragaba más nubes para recuperar peso y bajar a nuestra altura inicial, en aquel azul intenso hacía mucho frío.

La bajada definitiva fue pura física. Mi hermana y yo estábamos en plena fase de crecimiento, en realidad todos éramos mucho más altos después de tantos años de estirarnos mutuamente y un buen día, mis pies quedaron enredados en la copa de un árbol altísimo en Ecuador.

Fue duro volver, aquí abajo todos se arrastran y nosotros ya no estamos acostumbrados a eso, nosotros siempre llevamos la cabeza en alto, mirando a las nubes.

Paloma

2006-03-13T17:06:00.000+01:00

La mujer que mira al suelo no busca, se esconde.
Condenada a observar cómo se endurece la tibia tierra de otoño con los primeros hielos, y cómo se esponja meses después con la llegada de la primavera. Flores de colores entre sus zapatos negros, los salmos de la mañana, veinte baldosas del ciprés a la fuente, treinta de la enredadera a la capilla.
Y el olor de la bestia que le llueve día y noche
Y su sombra
Y la de él
Y ambas fundidas en una orgía sin entreacto sobre el incómodo empedrado.

La mujer que mira al suelo lo hace sobretodo cuando se sospecha guapa, pero también cuando le parece que se queda fea. Camina deprisa, esquivando sus miradas, sus palabras, su aliento húmedo, con la cabeza cubierta con su velo negro de matrimonio sin consumar a modo de escudo.

Y en los días de calor, el olor a deseo se hace tan intenso que apenas le deja un hilo de voz con el que pedir auxilio al esposo. La bestia le sobrevuela más cerca que nunca, tanto que siente en la espalda las escamas erguidas de la cola y sus dedos entrelazados, palidecen de muerte por la fuerza del ruego.

Y en los días de frío, su alma busca al dragón y se enfurece contenida por el cordón del hábito.

Y en las noches de luna, sus plegarias se enredan en las garras del alado como cintas de plata.

Y sin luna, él acecha sus vigilias de esposa sin desenvolver para arrancarle las ropas de cenicienta y ensuciarle la mirada.

La mujer que mira al suelo sabe que si levanta la vista, el dragón la llevará a vivir a las estrellas.

¡Y qué hermosas brillaban esa noche sin luna!

Y la verdad del cuento...

2006-02-27T22:39:00.000+01:00

[Se oye una canción en el hilo musical del vagón, el tren es tan antiguo que todas las canciones suenan a blanco y negro]

Nos acostumbramos a vivir a golpes
y a pegar los trozos si el alma se rompe
A no olvidar la máscara antes de salir
A usar pijama para dormir

En un vagón de muy segunda clase, con asientos a los que ni de nuevos dedicaron un halago, conversan dos hombres sentados uno frente a otro junto a la ventanilla. En realidad, sólo uno de ellos conversa, el otro se limita a dejarse hablar impostando los monosílabos y arqueando las cejas. El que habla es Julián, comerciante de calzado. Tiene cerca de cincuenta años y figura de español a la antigua, bien entrado en las bodas de oro; pelo fuerte y canoso del que caen dulcemente continuas nevadas, piernas cortas y finas, culo plano, panza de la de Sancho, caminar lento y cabezadas de boca abierta. Sin embargo, a Julián le han consentido con unos ojos que no eran para él. Grandes ojos color miel, ojos de muñeca de largas pestañas. Uno de ellos está un poco más cerrado y las pestañas incluso son más largas en uno que en el otro, seguramente debido a alguna operación.
El otro es un joven comercial de porte impecable, movimientos que delatan los pocos años que arrastra y gesto de cobrar por amar al mundo con todo lo que contiene. Van camino a Valencia.

¿Te fijaste en la pareja que subió al tren delante nuestro?, el chico de la maleta a cuadros y la chica de la bufanda blanca.

No me fijé Julián

También Ana llevaba un abrigo rojo. Nosotros nos conocimos una noche de febrero, hoy hace 29 años, un martes que te helaba la sangre en la calle arenal. Nos miramos entre asombrados y divertidos, supongo que ninguno de los dos se imaginó que a otra persona aparentemente cuerda, se le ocurriría ir a ver la placa donde certificaba que allí vivió el Ratoncito Pérez, al menos no a las dos de la madrugada. En realidad Ana me sonrió con los ojos, el resto, a excepción de sus alborotados rizos castaños, estaba cubierto por una gran bufanda blanca.
Este es uno de esos momentos en los que no te queda más remedio que enamorarte de la otra persona, porque así debía ser y así fue. Qué hermosas sonrisas las de sus ojos, unos ojos verdes de orilla de río cuando el agua sólo muestra una ligera tonalidad.

El joven dedicó a Julián una de sus sonrisas pagadas (pero esta vez de las de saldo)

¿Sabes la asamblea del mes pasado en Cádiz?

En Cádiz, claro

Al volver de la reunión con los clientes encontré una nota en la recepción el hotel, era prácticamente un ruego para que me presentara a las 20:00 en la ermita de Santa Cristina que estaba a las afueras de la ciudad. Estando yo a las puertas de la ermita, apareció un hombre vestido de bandolero con dos caballos.

Un caballo, vaya

Esta es otra de esas situaciones en las que sin hacer preguntas tienes que montar a caballo y seguir al bandolero, y como así debe ser, así lo hice. Si yo hubiera sido una mujer, seguramente me habría enamorado un poco de él. Pasarían un par de horas en las que yo no hice un solo comentario porque aquella situación me gustaba demasiado, y porque tenía los ojos vendados y me daba miedo perder la concentración y caerme del caballo. Llegamos a la entrada de una cueva en plena sierra gaditana, dentro, una algarabía de sombras parecían llamarte desde la misma boca del infierno. Al calor de la hoguera, con los ojos chispeantes y las mejillas encendidas estaba Ana, rodeada de gitanos y bandidos. Pasamos una inolvidable noche bandolera que Ana, siempre Ana, había preparado para nosotros.

Aún nos queda una hora para llegar a Valencia, ¿qué te parece esta revista científica? Estoy suscrito y la mandan todos los meses, puedes quedarte con este ejemplar, yo ya la ha leído.

[El joven falsificado le agradece el ofrecimiento sonriendo, por supuesto]

Nos suscribimos, Ana y yo claro, hace un año. Me decidí porque sorteaban una criogenización y a ambos nos pareció maravillosa la idea de esperarnos y morir al mismo tiempo. El sorteo es dentro de dos semanas, en Niza.

Caramba, ya casi hemos llegado

[Por un momento, el hilo musical parece renacer para acabar agonizando y morir entre el estrépito de un tren de mercancías]

Y ahora que te has ido sólo un vago instinto
Me hace darle vueltas a este laberinto
Naufrago y vencido con la puerta abierta
De esta isla que tú dejaste desierta.

De vuelta en las oficinas de Madrid, a nuestro novato vendedor de cumplidos se le escapa una grosería cuando le preguntan por su compañero de viaje.
Poco después, se le relaja durante unos segundos casi imperceptibles el rictus de felicidad fraudulenta cuando el conserje del edificio le cuenta que conoce a Julián desde hace muchos años, que él sabe decenas de historias sobre Julián y Ana, como aquella en la que les tocó un gran premio en la lotería que nunca fueron a recoger por no tener que hacerle a lo material un hueco en su perfecta existencia. Una perfecta existencia donde Ana no existía ni había existido nunca, dónde Julián seguía casado con Visitación, que trabajaba en la cadena de montaje de una fábrica de automóviles, donde Julián, seguía yendo a trabajar aunque cobraba la pensión por invalidez que le quedó tras diagnosticarle “pseudología fantástica” que no es más que la búsqueda de amor por medio de la mentira. Tan universal y tan honesto como crearse una nueva y falsa identidad para suplantar recuerdos verdaderos tratando de que el mundo de la fantasía te salve del mundo real.
Yo personalmente, dijo el conserje, espero seguir escuchando las historias de Ana durante mucho más tiempo, siento que también la necesito.

Mi primer poema

2006-02-24T20:40:00.000+01:00

Se miran, se presienten, se desean,
se acarician, se besan, se desnudan,
se respiran, se acuestan, se olfatean,
se penetran, se chupan, se demudan,
se adormecen, se despiertan, se iluminan,
se codician, se palpan, se fascinan,
se mastican, se gustan, se babean,
se confunden, se acoplan, se disgregan,
se aletargan, fallecen, se reintegran,
se distienden, se enarcan, se menean,
se retuercen, se estiran, se caldean,
se estrangulan, se aprietan se estremecen,
se tantean, se juntan, desfallecen,
se repelen, se enervan, se apetecen,
se acometen, se enlazan, se entrechocan,
se agazapan, se apresan, se dislocan,
se perforan, se incrustan, se acribillan,
se remachan, se injertan, se atornillan,
se desmayan, reviven, resplandecen,
se contemplan, se inflaman, se enloquecen,
se derriten, se sueldan, se calcinan,
se desgarran, se muerden, se asesinan,
resucitan, se buscan, se refriegan,
se rehuyen, se evaden, y se entregan.

"Poema 12" Oliveiro Girondo

se rozan, la estremece, se asusta,
se aparta, no duerme, le busca.

"Poema 1" Yo

De cerca

2006-02-20T18:48:00.000+01:00

Eva es socorrista en la playa de la pared, al sudeste de Fuerteventura. Es una playa tranquila, apenas tiene bañistas sólo algunos surfistas y buceadores mar adentro.
Parece un pajarillo desplumado todo el día allí sentada, en esa silla tan alta mirando por sus prismáticos por si alguien desconocido, a lo lejos, le pide ayuda. Por si hay una vida que salvar.
Siempre observando.
Más allá.

Eva vive en una pequeña casa de alquiler cerca de la playa. No habla demasiado. Cuando no está trabajando se sienta en una descolorida hamaca olvido de algún turista y escribe, lee y en muchas ocasiones toma fotografías.
Siempre paisajes.

Los padres de Eva viven a miles de kilómetros, en Melbourne. Ella vive con Amador, su marido. Amador y Eva se conocieron en una fiesta, Eva le vio entre el gentío, a lo lejos, del otro lado de la sala y le enamoró esa misma noche. Cuando Eva volvió a Fuerteventura se escribieron durante unos meses, hasta que Amador ya no pudo vivir separado de Eva y se fue en su busca. Eva amaba aquellas cartas que escribía a Amador casi a diario. Hace mucho que ya no escribe cartas.

Al poco de llegar a la isla, unos meses después de la boda, a Amador le vinieron los ahogos. Eva le propuso que viajara a la península durante una temporada por ver si mejoraba pero Amador no quería separarse de ella.

Amador trabaja por las mañanas en la ampliación del aeropuerto de Fuerteventura, es ingeniero. Siempre regresa a casa directamente desde el trabajo, nunca se entretiene.
Cuando Eva baja de su puesto, Amador la espera bajo la torre, a sus pies, y juntos regresan a casa.

Hoy regresé antes del trabajo, ya sabes, estos ingenieros de la península van demasiado rápido para los operarios majoreros. Pensé que podríamos comer juntos, vine a buscarte pero no te encontré.
Lo sé, vi tu coche con los prismáticos.
Ya,
Amador sonrió, cogió a Eva por la cintura, y la abrazó con fuerza.
Si me abrazas tan fuerte me voy a quedar sin respiración, te lo he dicho mil veces.
Amador sostuvo su cabeza entre las manos y la besó en la nariz arrastrándola hacía la habitación.
Eva le siguió, al mismo tiempo, con una mano cargaba algunos calcetines y medias para guardar en los cajones de la cómoda y con la otra, apagaba la televisión con el mando a distancia. Hicieron el amor.

Amador poco a poco sentía cómo se espesaba el aire, comenzaba a mover los brazos intentando buscar una vía de escape, la superficie donde encontrar el oxígeno que le faltaba. Se empapaba en sudor y le sobrevenían algunos escalofríos por la pérdida de temperatura. Segundos después de encontrar el inhalador, todo había pasado. Eva estaba en la sala, leyendo el periódico

Tuve otra crisis pero ya me encuentro bien, cada vez son más intensos los escalofríos.
Deberías viajar a la península por un tiempo, quizá este clima tan seco no te viene bien.
Saldré fuera a respirar un poco, aún estoy mareado.
Eva olvidaste este libro fuera y tus gafas de cerca, deberías tener más cuidado con ellas, cada vez ves menos a corta distancia. No sabía que te gustara John Donne ni que entendieras inglés como para leer poesía.
Gracias, ¿Compraste el pan para la cena?
También compré velas y unas flores.
Eva...
Sentados a la mesa, a la luz de las velas, Amador no podía apartar los ojos de ella, se levantó y la abrazó con fuerza.
Eva...
Tú y tus abrazos, déjame Amador que me haces daño.

Amador salió al porche de la casa, se acurrucó en la hamaca sobre la toalla húmeda de Eva. Ella cogió su libreta y se sentó en las escaleras de madera, de espaldas a Amador.
Eva...

Eva se giró, Amador no parecía encontrarse bien, estaba hinchado y tenía un extraño color blanquecino. Las manos y los pies arrugados con la piel ligeramente desprendida. Las fosas nasales y la boca llenas de espuma, espuma salada.

Escapada

2006-02-11T22:18:00.000+01:00

Yo misma decía que no es posible morir de amor, no es cierto.
Yo dejé de ser el 25 de enero en la escalera 9 del paseo marítimo de mi ciudad.
Creo que comencé a llevar tacones después de aquel día porque me gustaba oír cómo golpeaban el suelo, como si llamaran para que la tierra se abriera y me tragase para siempre. No lo hizo.

Mario fue el que sugirió pasar unos días en Gijón, solía veranear allí cuando era un crío y a Ana le pareció una buena idea, el mar, la comida, las leyendas de duendes y hadas. Y yo, yo nunca les dije que conocía Gijón, que conocía Gijón como la palma de mi mano. Ana se imaginó una alegre ciudad costera con chiringuitos y un sol resplandeciente, su decepción fue enorme cuando nos bajamos del autobús a finales de un mes de Enero y todo era tan triste y descuidado como cálido y cómodo para Mario. Y yo, yo con un alegre vestido fucsia nunca les dije que conocía Gijón.

Nos alojamos en casa de Mario, un piso que conservaban sus padres de cuando recién casados. Era un quinto piso de un edificio sin ascensor.
Pasaban las horas y yo sonreía cada vez con más frecuencia, Ana y Mario pensaron que había sido buena idea sacarme de Madrid porque aunque no nos conocíamos desde hacía demasiado tiempo, sí habían notado que durante el último mes había estado muy apagada aunque extrañamente mis ojos brillaban más que nunca. Comenzó a nevar, Mario se puso como loco, nunca había visto nevar en Gijón y Ana sugirió un paseo por la playa aunque el sol se estaba poniendo y no quedaban más de dos horas de luz. Yo me separé de la ventana de la habitación pequeña y nos encaminamos a la playa, me agarré del brazo de Ana y ninguno de los dos se dio cuenta de que recorrí todo el camino con los ojos cerrados.

Sentados en la escalera del paseo marítimo, podía ver cómo las cruces de piedra blanca de la baranda parecían flotar sobre el mar de fondo, el mar pobre y deslucido de Ana que se tornaba esmeralda y bravo para Mario. Mar desteñido con voz de mujer, mar entrañable con voz de hombre y mis ojos clavados en las cruces blancas, y más allá.
Cuando no puedes apartar tus ojos de su superficie y te dejas llevar y traer, uno nunca tiene la impresión de que si algo cae en ese momento, el mar se abre y se lo queda.
Recuerdo a mi madre en nuestros paseos por la orilla;
Si por el mar fuera, nunca te dejaría marchar, tiene hambre de audaces, ya ves hija que incluso una vez fuera de su alcance te confecciona su piel de mar que se seca a tu cuerpo.

El mundo se desmoronaba en copos blancos y nadie parecía darse cuenta. La mujer de la capa negra miraba tras los cristales de la habitación del quinto piso de un edificio gris, con llantos de niños o quizá eran llantos de gaviotas, discusiones con olor a aceite refrito, humedad gris de ciudad pobre, de compostura pobre, una isla tortuga de piratas de segunda. Respiraba sin prisa, contra el cristal de una descolorida ventana que no era capaz de separar dos tristezas afines. No se podía decir si la pesadumbre había nacido en esa habitación, extendiéndose después por toda la ciudad o más bien había sido al contrario. Se encendieron las lúgubres farolas que oscurecerían aún más las calles de ciudad barata y la mujer de la capa negra bajó a dejarse envolver por la desteñida luz que enfermaba al manto de nieve.

Ana apoyó su barbilla en mi hombro y leyó en silencio las pocas líneas que había escrito en mi cuaderno de viaje. ¿Es Gijón verdad? sí Ana, es Gijón.

Era una noche de chimenea. En una pequeña ciudad costera de casitas de belén, de rincones de azúcar, de luz de estrella. Una chispeante ciudad que se vestía de colores, se respiraba azul y se olía verde. La pequeña y generosa ciudad que se acolchaba para que ellos se besaran en cada esquina, donde el gris era plata, donde nevaban bolitas de dulce sobre la playa, como cuando pides por favor que nieve. La misma nieve, otra ciudad.

Mario me pidió permiso para leer las últimas anotaciones de mi cuaderno ¿Esta última parte es Gijón verdad? sí Mario, es Gijón.

Nunca pensé en arrojarme al mar, no es cierto que los suicidas reflexionen sobre la muerte antes de enfrentarse a ella, al menos los que ya están muertos. Dejé a un lado mi libreta de viajes, me levanté despacio. Fue en ese momento cuando lo vieron, unos rizos castaños, unas manos que se aferraban con fuerza a la cruz, unas piernas que trepaban por la baranda, un suspiro que se hundía en el mar.

Creo que Ana pidió por favor quedarse con mi libreta de contar historias, Mario con mi pulsera blanca de conchas, y yo, yo nunca les conté que conocía Gijón, que conocía Gijón como la palma de mi mano.

Haikus

2006-02-10T18:08:00.000+01:00

Bajo el sauce
el sol que calienta al anciano
secó la hierba

Seda y lágrimas
en polvo de arroz
¿no despegas mariposa?

Lluvia temprana
tiembla sobre la piedra negra
ya no oigo a los grillos

Instrucciones para ahogarse en un vaso de agua

2006-01-30T21:46:00.000+01:00

Para la realización del proyecto necesitamos un vaso con agua y un cuerpo humano con vida. No es necesario que el cuerpo se extienda más allá de los pulmones o que tenga extremidades superiores, lo que sí constituye una condición indispensable es que conserve el apéndice nasal.
El material utilizado para la fabricación del vaso, la calidad del agua, o las características físicas de la cabeza o pulmones, no son determinantes para el ahogamiento.
Procedemos a introducir los orificios de las fosas nasales en el cristalino elemento. Es en este momento, donde aparece el inconveniente de la parte frontal de la cabeza que nos frenará a la hora de inclinarnos sobre nuestro mortífero recipiente. En este caso, les aconsejamos que intenten buscar un vaso del tipo “sidrina asturiana” cuyo diámetro es considerablemente mayor de lo habitual.
Llegados a este punto, inspire con fuerza tantas veces como sea necesario hasta perder el conocimiento sin sacar nunca los orificios del incoloro fluido. No se deje caer en la tentación de beberse el agua, recuerde que la finalidad de esta operación no es matar su sed sino a usted.
Sería de agradecer la ayuda de una segunda persona para llenarnos el vaso de agua en el caso de no morir apropiadamente con la inhalación del primero, así como para la comprobación, de que nuestra pérdida de conocimiento se trata de la muerte y no de un simple desvanecimiento.

Cuento de Navidad II

2006-01-13T20:47:00.001+01:00

La mujer murió casi en el acto en la vía pública, a la vista de un vecino que acudió alarmado por sus gritos. Falleció desangrada sobre el asfalto en una noche lluviosa, en la calle Luna […] Marie recibió una cuchillada directa al corazón mientras, desde el suelo, intentaba defenderse con fuerza y zafarse de la criminal agresión de su antiguo compañero […] El asesino siguió a su ex compañera hasta la misma Cabalgata de Reyes en Palma. Allí había llevado a los pequeños de tres y cinco años […] Equipos de asistencia psicológica atienden a los menores que, tras presenciar la cabalgata de reyes, permanecían en la vivienda mientras su padre acababa con la vida de su madre […] www.elpais.es www.elmundo.es 7 de enero de 2006.

¿Alguna vez te hablé de Marie de la calle luna? ¿Sabias que Marie fue el nombre que le puse a quien acabó siendo la personita de humo de mis primeros relatos? Acuerdate, Marie era el nombre perfecto para unos ojos muy abiertos y un corazón sereno.
¿Sabes porqué la puse a vivir en la calle luna?. La calle luna es azul, plácida y suave. Es una calle de gravedad cero porque sus habitantes han decidido tener más tiempo para pensarse las cosas antes de actuar.
No digas eso, no me olvidé de ella, la descuidé durante algún tiempo y se desvaneció ligeramente. Acuérdate cómo la quería, nació y pasó a depender de mí, que intentaba torpemente explicar lo que pasaba por su cabeza de humo y preparé para ella un futuro delicioso que iba confeccionando con gran esfuerzo y poco arte. Marie estaba allí siempre que yo quería ponerle nombre a la dulzura.
¿Sabias que el maldito asesino ha matado a Marie?, a mi Marie de la calle luna.
¿Sabias que mientras lo reyes seguían a la Estrella de Oriente, el maldito asesino seguía a mi Marie? a mi Marie de la calle luna.
¿Sabias que aún siendo la mejor de las niñas durante el año, tenía bajo el árbol una puñalada en el corazón?
Quizá fue por tenerla un poco descuidada, que en un despiste se me coló el maldito asesino en el incierto destino de Marie y a mi me dejó un charco de sangre, donde caían olvidados los caramelos que tiraban los Reyes Magos.
¿Sabes qué pasó a la mañana siguiente? que no había sido una pesadilla, que los Reyes Magos se saltaron el charco de sangre para dejar los regalos a la vecina, que yo ya no tengo a Marie en su cuento blanco de navidad sino al maldito asesino atemorizando a mis personitas de humo, que la calle luna ya no es mi fuerte azul.

Cuento de Navidad

2006-01-01T11:14:00.000+01:00

Querida Mamá,

No vas a lamentar nunca el dinero que habeis invertido para que vuestra hija, la disidente navideña se reponga de su mal en la tierra en la que todos los sueños son posibles. La única pena que tengo es que vosotros no podais compartir esta felicidad conmigo.
Pisé suelo americano el 24 de diciembre, miré al cielo y me cayó un copo de nieve en el ojo que me llegó al corazón. ¡Qué mejor augurio!
Pasar la Navidad en Nueva York es como hacer pis entre dos coches, un gustazo para el cuerpo y una pequeña aventura. Ahí va la gran noticia "mamá, este pais se preocupa por mi". Acabo de llegar y están pendientes de todas mis necesidades.
Ya sabes el complejo de niña de parroquia que he tenido siempre y lo mucho que me afecta a la hora de relacionarme con los demás. Madre, aquí soy una delincuente y no conozco mayor dicha que repetirme una y otra vez esa bendita palabra. Tengo una multa de 30 dólares por besarme con mi novio en el parque, otra de 50 dólares por cagarme en Dios en un colegio y una de 75 dólares por darle una patada a un apestoso perrito que se me meó en los zapatos.
Yo me lo he currado más que el hijo de Dolores que sabes que lleva viviendo aquí un año y no tiene ni una sola amonestación. El muy estúpido ha matado tres negros con un pistolón que se compró el otro día en la tienda de la esquina y para colmo se ha unido a la Asociación Americana para prácticas de tiro en Irak. Intenté ayudarle y le comenté que si quería que le catalogaran como criminal peligroso se fuera a algún boulevard a que se la chupara una prostituta, dijo que se lo pensaría. Esta semana la tengo de lo más ocupada porque hace unos días me pillaron tomándome un carajillo en el jardín de casa y tengo que asistir a 10 sesiones en alcohólicos anónimos, pero ahora viene lo mejor, me fumé un porro mientras preparaba una tortilla de patatas y la vecina, que debió olerse algo, me ha denunciado. ¡Mamá, la viejecita que me traía galletitas caseras todas las semanas!, no dirás que no es genial. Como castigo tengo que trabajar 4000 horas para la comunidad cavando una zanja alrededor de la Casa Blanca para que no se escape el perro del presidente.
Tengo una ficha policial de varios folios y estoy a la espera de que saquen mi foto en los más buscados de América.
Papis me siento libre y de veras creo que son las mejores navidades de mi vida.

Miré al cielo y me cayó un copo de nieve en el ojo derecho, desde entonces veo de navidad por el susodicho ojo infectado y de disidente navideña por el izquierdo.

Marie calle luna

Relato Breve

2005-12-18T23:15:00.000+01:00

Asimetría

No puedes verme, pero yo vivo en el tubito de tu calidoscopio para colocar los pedacitos de cristal y que no queden simétricos. Yo te adoro, y tú adoras el desequilibrio armónico.

La isla de las cabezas pensantes

Ante el estupor de los hombres de letras, exilié al dinosaurio de Monterroso a la isla de nunca jamás vuelvas, donde fue recibido con honores por el cuadro negro sobre fondo blanco de Malevich.

Pasen y vean

En el jardín de mi casa, sobre un lecho de algodón que le fabricó mi papá, reposa la piedra donde tropezó tres veces el mismo hombre. Viene gente de todo el mundo a visitarla y por un módico precio, pueden ver a mi papá tropezando durante horas en intervalos de tres veces por sesión.

Piel de Dragón

Condené al dragón a reposar eternamente sobre mi espalda, a morar por siempre juntos sin vernos nunca las caras. Los comienzos fueron duros, le costaba entender porqué de repente desprendía agua, ardía, se erizaba o agitaba, pero ahora que entiende más de sentimientos se ha enamorado de las instrucciones de lavado de una de mis camisetas. Como yo le sentencié a vivir pegado a mi piel, ahora estoy moralmente obligada a llevar por siempre la misma camiseta.

Dos Relatos Breves

2005-12-11T21:02:00.000+01:00

Diagnóstico

Hace cinco años, Marie corrió el riesgo de reinventar la realidad. Fue peligroso representar en otro escenario y tan hermoso entretejer dos universos que no tuvo valor ni interés por despertar.
Mamá, si miro al cielo durante mucho tiempo ¿se me pondrán los ojos azules?
Claro Marie, siempre que lo desees de verdad.
Marie mira hoy azul desde sus ancianos ojos castaños y todo es tan bonito como siempre lo había soñado. La princesa no quiere príncipe que la despierte.

Mensaje de Navidad

Me llamo Mateo y vivo dichoso. Envenené al amante de mi mujer y desde entonces no duermo. No fue una venganza, consulté a Dios y él accedió al sacrificio para que los remordimientos no me dejaran dormir. Ahora tengo tanto sueño que soy feliz, lo confirman las mariposas del test de Rorschach. Quiero recomendar al mundo este estado de felicidad narcótica, en este trance es imposible odiar a nadie.

Los amantes

2005-12-11T19:21:00.000+01:00

La noche cerrada escondería su delito mientras un húmedo viento de tormenta les perfumaba. Julieta recostada sobre el muro este de la catedral, aspiraba el aroma dulzón del jazmín que se mezclaba con el amargor de la hiedra. El viento, ladino y celoso, arreciaba queriendo llevársela con él y se hacía frío por momentos como si no soportara la idea de que el cuerpo chispeante de la joven no se inmutara cuando, con su gélido aliento, no respetaba ni sus vestiduras. Julieta sentía cómo el muro de piedra le sostenía por las caderas, le acomodaba la cabeza, le ceñía la cintura y la susurraba que se abandonase en su poderoso regazo. Cerró los ojos para sentirlo más plenamente y recorrió su piel áspera despacito, ansiando padecer plenamente cómo la superficie tosca le arañaba la yema de los dedos, como le raspaba la palma de sus manos apenas por estrenar. Decidió arriesgar un poco más y le entregó su desnudo antebrazo, que se estremeció de placer cuando la piedra rasgó la piel de su muñeca, donde golpeaba alborotado el pulso de un corazón sin heridas. La niña arqueó la espalda y se acarició los hombros y la mejilla frotándolos con fuerza contra la piedra que desprendía calor y olor de quince años.
Julieta no oyó el ruido de unos pasos que sabían dónde se encaminaban aunque lo hacían esperando no ser descubiertos. Los pasos inciertos no hubieran osado arrancar a Julieta de su lecho rocoso, le permitiría esas extravagancias al menos hasta que fuera su esposa. Al fin y al cabo, aquello no era más que una excitación impropia para una acción harto humilde como era apoyarse en un muro y sentir el frescor nocturno.
Esa noche, ninguno de los dos en ninguna de sus opulentas camas logró conciliar el sueño. Julieta latía toda ella y se esforzaba en no pensar, agazapada bajo las sábanas en posición fetal, se había cubierto con sus ropas de dormir de pies a cabeza y temía estirar su cuerpo por no volver a sentir al demonio que la poseyera esa noche en el jardín de la catedral.
Mientras tanto, los pies sigilosos estaban fríos como mármol de tumba, podridos por la envidia de no ser parte del muro.

Diálogos de una balsa

2005-11-01T14:49:00.000+01:00

Son las cinco de una preciosa tarde de primavera en el océano y nuestros tres naúfragos intentan cada uno a su manera, aprovechar el tiempo de ocio.
Mariano, cuando volvamos a casa dormiremos en habitaciones separadas. Esto de tener la vaca en medio me está dando un montón de buenas ideas, hacía tiempo que no sabía lo que era la intimidad y fíjate, que ha tenido que venir un naufragio y una vaca para darme cuenta de que te quiero más con la vaca de por medio y que me apetece más compartir contigo la vida de este modo.
Tere cariño, humedece la camiseta y póntela en la cabeza que te está dando un golpe de calor y no dices más que tonterias.
Mariano, imagínate que viviésemos en dos pisos separados pero en el mismo edificio,
acabaríamos con la dañina monotonía que ultimamente nos tiene adormecidos.
Tere, el apestoso olor de la puñetera vaca te ha paralizado las neuronas, ¿te importaría si dedico mi tiempo a cosas más útiles como pensar en cómo vamos a salir de este infierno flotante?.
El caso es que la vaca me está dando mucho más placer en este viaje que tú, ma dá calor, me dá alimento y no me incordia.
Así pasaban su tiempo, Mariano se volvía loco pensando cómo alcanzar tierra firme mientras que Teresa daba gracias a Dios por haberles dado a la vaca que acabaría con sus problemas matrimoniales.
Mariano, dice el médico que tengo las defensas bajas, más bajas que en la Armada Invencible. ¡Mis legiones han muerto defendiéndome en otras batallas y ahora estoy sola ante los peligros de un mundo sin piedad que se ceba en los más débiles!.
Teresa haz el favor de sentarte y no hagas el idiota que se balancea la balsa.
Mariano, alguien muy listo, de esos que ni comen ni duermen ni cagan, escribió que "todos somos muy ignorantes. Lo que ocurre es que no todos ignoramos las mismas cosas" y tenía toda la razón, yo estoy aprendiendo mucho de Leonor pero aún soy muy ignorante. No quiero pensar lo que me espera en la vida, tan profana y sin mis soldaditos.
Me estas empezando a preocupar de veras, si salimos vivos de esta vas al psiquiatra de cabeza. ¿Qué forma de hablar es esa Tere? ¿y porqué me guiñas el ojo?.
La larga espera se hacía insoportable para Mariano que era un hombre de acción y no podía ver como pasaban las horas sin que se le ocurriera solución alguna, ni siquiera podía tocar a su mujer con la vaca apestosa de por medio.
Mariano si me vuelves a echar en cara lo del maldito viaje me tiro al mar con Leonor y te dejo aquí solo, ya sabias a dónde veníamos, fuistes tú quien escribió a la "balsa de los famosos". Tere que nos vamos a hacer famosos, que nos compramos un chalé y cierro la panadería, ya no tendrás que madrugar nunca más, que tres meses en una balsa con una vaca no son nada, que tenemos cinco hijos y nada puede ser peor que eso, bla , bla, bla . Mariano, tu eres un gran hombre que hace grandes tonterias y además no sabe disfrutar de ellas. Esto es sólo un ridículo más de nuestra larga lista. ¿Te acuerdas cuando querias vender el piso y hacer la barra de pan más grande del mundo?
No te apures Mariano que yo te quiero igual, si no fuera por las tonterías que se te ocurren la vida no sería tan divertida. Hombre, lo de vivir separados es una opción que podemos considerar, seguro que es excitante, yo lo dije por lo de subir la audiencia pero bien pensado tú déjame a mi que ya lo organizo todo.
Mariano y Teresa se cogieron de la mano y en el momento que sus pies rozaron el agua saltó la alarma que les descalificaba del concurso.

Separadores

2005-10-22T14:17:00.000+02:00

Si mi sangre fuera tinta y mi corazón un tintero, con la sangre de mis venas escribiría te quiero.

El amor a los trece era su carpeta del cole. Yo, tan tierna, de largos y ondulados cabellos color miel, con calcetines azul marino por la rodilla y con una carpeta que rebosaba amor de serial por cada uno de sus separadores. Cientos de declaraciones apasionadas que ella dedicaba íntegramente a Quique, su dios griego del 5ºD. Al parecer, cuando somos pequeños jugamos al amor y de mayores, el amor se nos acaba por no saber jugar a tiempo.
Dejenme que les muestre el día que un Dios griego leyó la carpeta de la Lucía adulta y las historias de adulta que hay escritas en sus separadores.

Lunes, 14 de febrero de 2001

Como no podía ser de otra manera, volví a equivocarme y fui a buscar amparo y calor a un micro universo de hielo. Un iglú en tu camino no es algo fácil de esquivar, sólo queda intentar saltarlo, lo que no es fácil por su carácter escurridizo, puedes esperar a que se deshaga, o bien quedarte a vivir en él. Yo me quedé dentro, fundida en un universo curvo que no conoce la distancia más corta entre dos puntos.
Un incómodo refugio que no aportaba ni una sola pista de hacía dónde dirigir
mi atención, sin separación de planos, sin la estabilidad del horizonte.
Elegante, suave, versátil.
Claro que mi tercera relación no es un iglú en la carretera, a este ya le pillé en forma de agua nieve, bastante maltrecho del fuego de una huésped ocasional y que hizo derrapar mi coche hasta casi estrellarme.
Sergio no podía creer que su mujer le definiera como un charco en la carretera, su matrimonio no era un camino de rosas pero siempre pensó que si había un charco lo saltarían juntos, a no ser, claro está, que el charco fuera él.
Ese día Lucía ya no volvió a casa. Sergio pensó que según estaban las cosas, si él se había encontrado el diario de Lucía no había sido por casualidad, era su forma de despedirse. Ni una sola muestra de afecto, le estaba dejado mientras él violaba la intimidad de su diario, la escena no podía ser más patética lo que le hizo enfurecer de vergüenza.
Lucía no había discutido en su vida, no le gustaba dar explicaciones, sabía que llegado el momento de discutir, ya no quedaba nada por lo que hacerlo porque los dos tenían todas las respuestas de antemano.
Sergio me ha desconcertado, no sabría como definirle sin echar mano a sensaciones poco comunes como una mezcla entre el fascinante y acogedor color ámbar de la miel, del té, de los ojos de mi madre y la fría bienvenida a un congreso de oftalmólogos. Tan afinado como la palabra "volvoreta" y tan poderoso como la salvaje sensualidad de las venas que se trenzan en las manos y los pies. Curioso ovillo al que no le voy a buscar la hebra porque no quiero tentar a la suerte.
Sergio debió haber leído sólo las hojas en blanco del futuro, pero le pudo la curiosidad y se ganó un buen manojo de punzadas en el corazón.
Sé que voy a estar bien a su lado, me hará la vida muy fácil y amena. Si él me quisiera como yo le quiero no podría soportar el aburrimiento, si queremos divertirnos debemos querernos diferente. Él me querrá un poquito por mis pseudo cosas que nunca llegan a ser verdad del todo y yo le querré mucho mientras sigan enamorándose de él. Después, él me querrá mucho porque le protejo y yo no le querré porque no me hace pensar. Él dejará de quererme porque no tengo nada nuevo que contarte y yo me volveré loca de amor porque él no me quiere. Llegados a este punto, él necesitará querer a otra como quien necesita leer las revistas del corazón después de asimilar a Joyce y yo volveré a hacer que me quiera porque me apasionan los retos. Estoy impaciente por empezar este juego y seguir jugando y jugando y queriéndole y no queriéndole.
Sergio no necesitó continuar leyendo, cerró el diario y sintió el desamparo del paso del tiempo, tremendo aliado que todo lo erosiona y al que nunca sabes si maldecir, o dar las gracias.

Soy II

2005-08-23T18:25:00.000+02:00

No soy una libra típica, yo más bien busco un poco de desequilibrio armónico y dejarme rodar y no dar explicaciones, sobre todo no dar explicaciones.

Soy

2005-08-22T17:57:00.000+02:00

Nunca busqué el punto medio, nací así. Me gusta ser compás y plantando mi agujita, acercarme u alejarme para ampliar el campo de visión. Me molestan los extremos, me aburre la gente obtusa de sentencias gratuitas.

Mi vida

2005-08-11T16:24:00.000+02:00

Sin una sóla pista de hacía dónde dirigir tu atención, sin separación de planos, sin equilibrio ni calma, sin la estabilidad del horizonte.

Elegante, suave, versatil. Fundida en un universo curvo que no conoce la distancia más corta entre dos puntos porque va tambaleándose.

El amor a los trece

2005-08-08T18:12:00.000+02:00

Si mi sangre fuera tinta y mi corazón un tintero
con la sangre de mis venas escribiría te quiero.

El amor a los trece era mi carpeta del cole. Yo, tan tierna, de largos y ondulados cabellos color miel con calcetines azul marino por la rodilla y con una carpeta que rebosaba amor de serial por cada uno de sus separadores. Cientos de declaraciones apasionadas que yo dedicaba íntegramente a Quique, mi dios griego del 5ºD.
Ya apuntaba maneras cuando un día Quique, (en su etapa heavy por aquel entonces), me dijo que era muy guapa para tener trece años y yo levanté la barbilla toda orgullosa y le sonreí entornando los ojos.
Jamás llegué a hablar con Quique, no me hubieran salido las palabras, pero mi carpeta ya lo hacía por mí o al menos eso soñaba yo todas las noches. Un día Quique la encontraría y al leer los versos de amor sabría que mi corazón era suyo. Lo curioso, es que nunca logré imaginarme a Quique enamorado de mí, a lo más que aspiraba era a que él leyera mi carpeta y ese fue el fin que ideé para este melodrama de amor. Quique nunca leyó mis poemas.
Me dan escalofríos al pensar lo poquito que he cambiado, tan poquito que aún llevo carpeta con las cosas que no me atrevo a decir porque la timidez de mis años de calcetines me acompañará toda la vida, y aún, vienen a dormir a mis cajones historias de amor noveladas con un final en el que sólo yo participo.

Quiero salir en tu blog

2005-08-07T10:54:00.000+02:00

Tú; prn. mezcla rara entre el fascinante y acogedor color ámbar de la miel, del té, de los ojos de mi madre y la fría bienvenida a un congreso de oftalmólogos. Tan afinado como la palabra "volvoreta" y tan poderoso como la salvaje sensualidad de las venas que se trenzan en las manos y los pies. Curioso ovillo al que no le voy a buscar la hebra.

Yo también soy ciega

2005-08-04T08:28:00.000+02:00

Ninguno somos realmente lo que parecemos cuando todo está a nuestro favor pero tampoco somos lo que se despierta en situaciones extremas. Yo no reniego de mi parte miserable pero sin embargo sí que alardeo de la sublime, no empiezo bien, lo sé . Tenemos capacidad suficiente y fuerza sobradamente demostrada para ser mucho mejores pero tan poquita voluntad y tan frágil memoria que hemos elegido ser ciegos sin estarlo . No basta con saber que lo sabes, hay que demostrarlo. Gracias mil veces Señor Saramago por hacerme recordar lo que tiendo a olvidar continuamente.

Querido mío,

2005-08-01T17:13:00.000+02:00

Cuando estoy a tu lado el tiempo carece de sentido. A nuestra vida en común, le han sobrado siete días a la semana un mes detrás de otro. Los lunes me aburres con tu inexpresividad, los martes me enfureces con tu estúpido desdoblamiento a juez de inteligencias ajenas. Los miércoles me empachas con tu inestimable opinión sobre lo que me conviene. Los jueves me alteran tus preguntas ególatras que no buscan mi opinión. Los viernes me adormeces con tus historias para impresionar a cándidas polluelas. Los sábados me agotas con tus ridículos silencios enigmáticos y los domingos me acongojas si por error se te escapa lo mucho que me quieres .

Postal desde el paraiso

2005-07-30T16:54:00.000+02:00

Querida mamá,

Ahora puedo decirte que soy plenamente feliz, tengo todo lo que siempre quise y vivir en California es como hacer pis entre dos coches, un gustazo para el cuerpo y una pequeña aventura.
Ahí va la gran noticia "mamá, soy maleante". Yo, tu hija la mojigata, la que nunca da un escándalo, la que quiere ser atrevida y vivir aventuras peligrosas por fin ha encontrado su sitio entre los malos malísimos. Tengo una multa de 30 dólares por morrearme con mi novio en el parque, otra de 50 dólares por cagarme en Dios en un colegio y una de 75 dólares por darle una patada a un apestoso perrito que se me meó en los zapatos.
Yo me lo he currado más que el hijo de Dolores que sabes que lleva viviendo aquí un año y no tiene ni una sola amonestación. El muy estúpido ha matado tres negros con un pistolón que se compró el otro día en la tienda de la esquina y para colmo se ha unido a la Asociación Americana para prácticas de tiro en Irak.
Intenté ayudarle y le comenté que si quería que le catalogaran como criminal peligroso se fuera a algún boulevard a que se la chupara una prostituta, dijo que se lo pensaría.
Esta semana la tengo de lo más ocupada porque hace unos días me pillaron tomándome un carajillo en el jardín de casa y tengo que asistir a 10 sesiones en alcohólicos anónimos, pero ahora viene lo mejor, me fumé un porro mientras preparaba una tortilla de patatas y la vecina que debió olerse algo me ha denunciado, ¡mamá, la viejecita que me traía galletitas caseras todas las semanas!, no dirás que no es genial. Como castigo tengo que trabajar 4000 horas para la comunidad cavando una zanja alrededor de la Casa Blanca para que no se escape el perro del presidente.
Tengo una ficha policial de varios folios y estoy a la espera de que saquen mi foto en los más buscados de América.
Mami me siento libre y de veras creo que estoy viviendo el sueño americano.
Besitos de tu hija la malota.

La bella durmiente

2005-07-17T14:18:00.000+02:00

¡Qué arriesgado es reinventar la realidad! Qué peligroso representar en otro escenario y qué hermoso entretejer dos universos. Qué valeroso dar el paso y qué inexorable el despertar.
Mamá, si miro al cielo durante mucho tiempo ¿Se me pondrán los ojos azules?
Pues claro cariño, siempre que lo desees de verdad.
Hoy os miro azul desde mis ojos castaños y todo es tan bonito como siempre lo había soñado. La princesa no quiere príncipe que la despierte y prefiere sentir que un "tengo sueño" es un "quiero pasar mis noches abrazado a ti".
No me dejes seguir mucho más que no quiero llegar al límite, no dejes que me vaya porque no quiero perdérmelo, por ahora déjame así, imaginando.

Releyendo

2005-07-16T12:39:00.000+02:00

Gracias a mí misma por hacerme ver que últimamente este blog está un pelín "ñoñito y autoayudoso". Joder, por un momento me he sentido Paulo Coello y me he asustado de veras.
Gracias a Nico por sugerir que falta sexo pero no estoy para nada de acuerdo con él. Sexo hay y mucho, sólo hay que saber encontrarlo.
Gracias a Teresa por pensar que soy tan humana y sensible pero contestando a tú pregunta, te diré que no, muchas veces no guarda relación lo que soy con lo que escribo.
Gracias a Leli por estrujar ese portentoso cerebro y llegar a la conclusión de que pienso mucho y follo poco. Acabas de ayudarme a superar mi miedo a una muerte cerebral. Por lo visto los muertos cerebrales al menos follan.
Gracias a Santi por creer que una chica como yo es lo que necesita cualquier hombre pero te aseguro que por experiencia más bien es todo lo contrario.

Estamos en contacto.

Relatos de un sábado

2005-07-08T21:35:00.000+02:00

Cuanto más ajustado el jersey, más culpable parezco,
cuanto más corta la minifalda, más se aceleran mis pasos,
cuantos más gestos de admiración, más intensas mis miradas de reproche.
Llega la cordura, te despliegas, aprietas el culo, sonrisa burlona de perdona tontos, la cabeza bien alta y ni una sola palabra.

Las noches de verano son para respirarlas y creer, para escuchar una voz en la oscuridad más absoluta y no tocarse.

Mientras esperas, sientes el muro de piedra. Cierras los ojos y recorres su piel áspera despacito con la yema de los dedos, no dejas una boca sin profanar mientras sientes una excitación impropia de este placer tan humilde.

No quiero ir al garito de moda, no quiero hablar sobre lo inmaduros que son los hombres, no quiero una mirada furtiva ni un ron con limón. Quiero silencio, agua dulce, una mano que me acaricie el pelo y una alfombra de guijarros húmedos para enterrar los pies.

¿Juegas?

2005-06-25T18:31:00.000+02:00

Si tú me quisieras como yo te quiero no podría soportar el aburrimiento, si queremos divertirnos vamos a querernos diferente. Tú me querrás un poquito por mis pseudo cosas que nunca llegan a ser verdad del todo y yo te querré mucho mientras sigan enamorándose de ti. Después, tú me querrás mucho porque te protejo y yo no te querré porque no me haces pensar. Tú dejarás de quererme porque no tengo nada nuevo que contarte y yo me volveré loca de amor porque tú no me quieres. Llegados a este punto, tú necesitarás querer a otra como quien necesita leer las revistas del corazón después de asimilar a Joyce y yo volveré a hacer que me quieras porque sabes que me apasionan los retos. Estoy impaciente por empezar este juego y seguir jugando y jugando y queriéndote y no queriéndote.

Sueño al odioso

2005-06-24T16:47:00.000+02:00

Tengo tanto sueño que parezco una postal del día de la madre, de esas en las que están los niños con las cabecitas ladeadas y caras de tontos emporrados de amor.
También tengo un amigo que está perdiendo la paciencia y ha decidido que a primera vista casi todo el mundo es odioso, estoy segura de que es algo pasajero aunque en su caso, como mejora sustancial pasarán de ser odiosos a ser mamarrachos.
Quiero recomendar a mi amigo este estado de felicidad narcótica, en este trance es imposible odiar a nadie.
Cánsate querido, cánsate mucho y tu mente en blanco no reaccionará cuando sentado en un bar, apoyes tu cabeza en el hombro de cualquier odioso anónimo y te frotes como un gatito. El sueño lo puede todo.

A mi la legión

2005-06-14T22:28:00.000+02:00

Dice el médico que tengo las defensas bajas, más bajas que en la Armada Invencible.
Mis legiones han muerto defendiéndome en otras batallas y ahora estoy sola ante los peligros de un mundo sin piedad que se ceba en los más débiles.
Alguien muy listo, de esos que ni comen ni duermen ni cagan, escribió que "todos somos muy ignorantes. Lo que ocurre es que no todos ignoramos las mismas cosas". Bendita ignorancia que nos permite experimentar lo que es la alegría y el dolor. Afortunadamente, yo soy una gran ignorante a la que todo atrapa tan de lleno que se le desmayan las defensas, no quiero pensar lo que me espera a partir de ahora, tan profana y sin mis soldaditos.

Te tocó la casita

2005-05-03T21:39:00.000+02:00

El gobierno por fin ha encontrado la fórmula de hacerme sentir el verdadero éxtasis. Cual Santa Teresa de Jesús en celda de convento ahora vivo sin vivir en mi, y en 30 metros cuadrados tan alta vida espero que muero porque no muero.
Lástima que a diferencia de Santa Teresa una ya no pueda ser santa ni en su casa, la ministra de vivienda ha decidido que en mi casita no hay sitio para mi humilde persona, el espíritu santo, Dios ni la madre que lo parió.

Samarcanda

2005-04-27T19:26:00.000+02:00

...y durante cuatro dias, el mar salió a buscarnos dejando en la ciudad 165 venitas a su paso obligando así a construir 1281 pequeños puentes para poder así levantar la cabeza en cada esquina y saludarnos sin golpearse. La luna, se llenó tanto que echó a rodar en torno nuestro para hacernos sentir el centro de su universo... por cuatro dias fuimos pan de azucar y canela.

Blogeando

2005-04-16T12:40:00.000+02:00

He visto bastantes blogs y estoy algo decepcionada. De momento encuentro cinco tipos bien diferenciados; el que parece la sección de contactos de la super pop, el de los "outsiders, jo cómo molo" que de cultos y transgresores no se les entiende nada, el de "los chinos" mucho diseño y poco contenido, el de los pseudos(pseudoescritores, pseudoraros, pseudoincomprendidos...) y el mio y de mis amigos.

A mí el que más me molesta es el de los pseudoraros, "el tigre tonificó mi retina y tu alma me recorrió la espina dorsal hasta que los ácaros de tus pestañas abanicaron la divina providencia" joder tú no eres raro, lo raro es que tu blog no salga en el jueves.

Mi blog no tiene fotos, ni contador de visitas, ni videos ni ná de ná pero les aseguro que al abrirlo, entre otras maravillas suena Quizá, quizá, quizá cantada por Nat King Cole y se desprende un delicioso aroma a jamón de pata negra, bueno que les voy a contar a ustedes si ya tienen la suerte de estar dentro.

Un día de estos

2005-04-12T18:50:00.000+02:00

¿Cuándo llega un día de estos?,
¿un día de cuales?, ¿de los tuyos o de los mios?
¿un día de estos nos llegará a los dos a la vez?.
Un día de estos no se quiere la gente ni se separa, un día de estos no nacen niños ni te compras tu primera casa, un día de estos no se muere tu madre ni das tu primer beso.
A un día de estos no lo quiere nadie porque es anodino y pasa sin dejar huella, a un día de estos no lo ponen en los calendarios importantes, sólo aparece en los de las chicas desnudas que tienes que rascar para verles las tetas, un día de estos es el día que limpiarás el garaje o el día que irás a pagar las multas de tráfico.
Si hay que esperar a un día de estos, en cualquier momento te darás cuenta que has perdido un día, cosa por otra parte imperdonable, y que ese será justamente el día de estos días.
Lo dicho, que un día de estos te llamo y seguimos charlando.

La Primavera

2005-04-05T20:26:00.000+02:00

"El alma que hablar puede con los ojos, tambien puede besar con la mirada" y yo entiendo perfectamente a Bécquer. Será que la primavera la sangre altera, será que ( como le pasa a mi amiga Ana con su coche en el parking del Carrefour), voy buscando la felicidad sabiendo que tengo una pero sin saber dónde, será que la felicidad quita todo deseo de análisis y yo no quiero pensar hasta el invierno que viene, será X, pero yo voy por la calle besando a todo el mundo (a los chicos dos veces).
Tengo los ojos más abiertos, tengo la sonrisa más marcada, llevo la cabeza más alta e incluso a veces, mantengo algunas miradas aunque sigo ruborizandome pensando que me ven por dentro.
Lástima que en Madrid la primavera dure dos días, sin darte cuenta ya estás en verano y yo que me conozco y sé que necesito mucho tiempo para todo, dejo pasar la primavera y pienso que seguro lo haré la primavera que viene, de la que viene no pasa que estruje estos días y cometa alguna locura.

Mis amigas las mujeres

2005-04-03T20:42:00.000+02:00

La regla es bien sencilla;
Hay sexo luego siento tu cariño.
No hay sexo luego eres una tia cojonuda a la que aprecio.
La falta de agradecimiento no es tan triste para la donante como para el receptor porque el que no agradece el cariño no merece tenerlo y si a pesar de todo lo tiene, que se ande con ojo porque ya ha comenzado a contraer una deuda, y la vida se las cobra todas.

De nada, ha sido un placer quererte.

Cumplir Años

2005-03-24T17:49:00.000+01:00

Todos avanzamos a sesenta segundos por minuto y ya seas rico, pobre, guapo o feo, listo o estúpido nos vamos a morir todos y al mismo ritmo, sesenta minutos por hora, veinticuatro horas por día, treinta días por mes...
Yo sé que existen personas cuya existencia va a un ritmo equivocado. Si me caso, avanzo tres puestos y olvido mis años de soltera porque no fueron más que un preámbulo para llegar al gran fin. Que si tengo un hijo, alargo los años en los que no era padre porque era entonces cuando el tiempo me pertenecía. Si soy adolescente, duermo más deprisa para llegar pronto a los 18 y si tengo 50, duermo más despacio para que me dé más tiempo a soñar que soy adolescente.
Dá igual cómo midamos el tiempo, siguen siendo sesenta segundos por minuto, pero hay otra cosa que no se puede medir y es la curiosidad . Según lo curioso que seas así tardarás en llegar a ser viejo o incluso llegar a ser joven por lo que hay existencias que duran 24 horas y otras 30 siglos. Aquí va una teoría de las mias; Pedro, de curiosidad precaria sabe a ciencia cierta que cumple 40 años, Teresa, de curiosodad moderada vé los 40 años como a través de la niebla pero Carlitos, curioso por naturaleza nunca sabrá cuantos años cumple, podrá saber que nació hace 40 años de 365 días cada uno, lo que no significa que tenga 40 años en absoluto.
Felicidades por no cumplir años

No te entiendo

2005-03-19T12:00:00.000+01:00

-¿Si?
-Hola guapa soy mamá ¿cómo estás?, ya sé que aún vives sola, yo no te entiendo chica con lo mona y lo simpática que eres ¿porqué no te buscas un novio?, si te lo propusieras no tardabas ni dos días en encontrarlo y eso que te quitas de encima, mira que se te pasa el arroz y cuanto más mayor más dificil se pone la cosa. Yo pillé a tu padre con diecisiete y desde entonces juntitos y son ya cuarenta años, yo le soporto sus manias y él a mi las mias además hemos tenido tres hijos como tres soles. Yo no digo que no sea duro a veces, mira tu la abuela, que se vino a vivir con nosotros y hasta ahora ¡que ya tiene noventa años!, no le debe quedar mucho y que Dios me perdone . ¿A ti no te gusta el primo Luisito?, es un chico estupendo, ahora va mucho a misa, tenía una novieta pero creo que lo han dejado, tu siempre le gustaste mucho.
-.........................
-Dí algo mujer, con esa actitud no vas por buen camino. Perdona que te haga una pregunta personal, ¿tú no sera libiana de esas?, lo digo porque como nunca cuentas nada de chicos ni los conocemos...dentro de lo malo no sería lo peor, yo creo que ser drogadicta es lo peor que hay, yo tengo una vecina que el hijo le roba para comprar droga y si no encuentra dinero se pincha el mataratas, ¡pobre mujer!, toda una vida sacrificada para acabar así.
-........................
-Telefónica le informa que su tiempo se ha agotado, gracias por utilizar el servicio de telefónica "simulandor de llamadas a hijos".

Hay palabras y palabras...

2005-03-14T18:07:00.000+01:00

¿Cómo es posible que con 27 letras existan tantas combinaciones?

Las universidades implicadas son las de Edimburgo, Aberdeen, Bristol y Glasgow, que publicaron su estudio en la revista Journal of Personality and Individual Differences, y que fue recogido por el diario británico The Sunday Times. La conclusión es la siguiente: las mujeres más inteligentes tienen hasta un 40% menos de probabilidades de casarse[...]Los hombres instruidos, en cambio, no parecen buscar mujeres que sean sus pares, es decir, que los deslumbren con ideas y sensaciones. Paul Brown, psicólogo y profesor de la Universidad de Nottingham, comentó que ellos escogen compañeras que se parezcan a sus madres, y que los apoyen en casa mientras ellos salen a trabajar e imaginan cosas. www.estilismo.com

Es incompatible ser socialista con ser un sinvergüenza. A. Pérez Rubalcaba

Te voy a comer to lo negro. Obrero de mi barrio

[...] I walk alone and wait

About the earth, which is my mother´s gate

Knock-knocking with my staff from night to noon

And crying,"Mother, open to me soon!

Look at me, mother, won´t you let me in?

See how I wither, flesh and blood and skin!

Alas! when will these bones be laid to rest?

"The Pardoner´s Tale" from The Canterbury Tales by Geoffrey Chaucer

[...] Uphill their two ridiculous shadows of unequal lenth, that trailed behind them slowly over the tall grass without bending a simple blade[...]. "Heart of Darkness" By Joseph Conrad

[...] pensé que en ese momento lo más bello sería morir. Parecerá raro, pero la máxima felicidad, al igual que la máxima desdicha, trae consigo siempre este contradictorio deseo [...]. "Donde el corazón te lleve". Susana Tamaro

[...] Yo sólo me relaciono con mis iguales, y como no tengo iguales, no me relaciono con nadie. "La conjura de los necios". John Kennedy Toole

Nice to meet me

2005-03-11T18:31:00.000+01:00

Why is it so nice to know you my dear friend?, Is it just because you are sweet, intelligent and highly appealing?.Yes, because all of that and also because of me. If it wasn´t because of my peculiar personality I wouldn´t have known you at all, but another person. That´s why I am so proud of myself. It´s stupid to be proud of been Miss America, you don´t choose to be born pretty or even exceptionally intelligent, it is just a gift, much more better is to be proud of me who has personally gifted myself.
Come on Miss Texas, come on the good-for-nothing heir and heiress! if you really want to be proud of someone here I am waiting for you, be proud of me because I have such a wonderful friends.

Besito de vaca

2005-03-07T21:39:00.000+01:00

Yo arrugaba la nariz, contenia la respiración y me moría de risa mientras él me lamia la mejilla.
¿Te dieron alguna vez un beso de vaca?, me preguntó el día que le conocí. No, ¿cómo es eso? y ya nunca me separé de él hasta que mi mejilla ya no quiso sentirle.

Besitos de mariposa

2005-03-07T17:33:00.000+01:00

Acercó sus lindos ojos a mi mejilla y agitó las pestañas, "besitos de mariposa para la más hermosa".
Aún siento las cosquillas en la piel y en el corazón.

Yo amo, tu amas...

2005-03-04T12:21:00.000+01:00

-Hotel Luna buenas tardes le atiende Dolores en qué puedo ayudarle
-Dolores la amo profundamente.
-Si, le paso...

Mi otro blog

2005-03-03T20:46:00.000+01:00

Yo tengo otro Blog, uno que nadie conoce y que es maravilloso. Lo que escribo en mi Blog sólo aparece publicado una vez y por un tiempo muy limitado, despues lo borro para siempre. Me gusta mi otro Blog porque escribo y no me reconozco, porque lo leo y me pongo nerviosa.

algo chiquito para empezar

2005-02-21T19:02:00.000+01:00

Quizá con un poco de suerte nadie lea lo que escribo pero si no fuera así quiero que sepan ...
no voy bien por ese camino, se supone que yo no quiero escribir para que nadie lo lea sino por el placer de hacerlo ¿o es quizá para que me digan que lo hago bien?. Este camino tampoco es el adecuado, voy a escribir, y como Escarlata mañana pensaré porqué lo hago.